ODE IV
Memória a morrer, as palavras moldam mimeses da História,
Por séculos verde mantendo seu tema no verso,
Enquanto ao lugar, sob a laje e o gelo, vão vermes alígeros
– Vês nisto algo de bom? Que proveito traz um nome vivo
Nas páginas vãs, quando o corpo murcha distantes das vistas?
Apenas o veso do artista, por sopro de fama
Que em vida sofreu, cinzelou uma obra, de afã vaidoso…
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